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 INCONGRUENCIAS


Camino por las calles
sin ensuciar mis suelas
el barro me rehuye
lo hace hasta la Tierra.
El mundo gira y gira
y el tiempo se me agota.

Camino por tejados,
esquivo chimeneas
y en todas partes busco
apoyo de un mecenas
que respete mis silencios
y conquiste con calma...
mi corazón de piedra.









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CONJURAS DE OTOÑO

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Este poema es para el último reto de poesía de Nuncajamás (por supuesto está todo el mundo invitado a pasarse por tierras nuncajamasianas), debíamos crear en un máximo de 40 versos un poema partiendo de la imagen que aquí aparece y tenían que incluirse las palabras "poema", "rima" y "verso". Ésta es mi propuesta. Espero que os guste, aunque entiendo que no es nada del otro mundo. Un abrazo.




 CONJURAS DE OTOÑO


Se conjuran viento y lluvia
 para escribir su propia rima:
lo hacen sobre tu terciopelo
hecho de hojas caídas.
Y son esas hojas marchitas,
pequeñas canas de otoño,
las que vuelan por tus colinas
coloreando de rojos y ocres
los árboles que te dominan.
Esas hojas heridas de muerte
se mezclan con el paisaje
y crean un patchwork de vida
que esparce un perfume
con el que todos suspiran,
pensando en grandes amores...
pidiendo historias inolvidables...
que bajo tu manto convivan.
Y el verso se hace roca o polvo
cuando viajo sendero arriba...
y el cielo a lo lejos besa tu tierra
y hace del horizonte poema...
allí donde se juntan sus líneas.





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La chica de la lira

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La encontré totalmente desnuda, arrinconada en un callejón maloliente junto a cartones y bidones de metal. Estaba sentada, con la espalda contra la pared y el tronco replegado hacia las piernas que tenía juntas en el suelo y extendidas.

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Su voz me había llegado hacía unos minutos, y mis oídos se enamoraron al instante de su cadencia. Deseoso de conocerla, deambulé por los sitios menos recomendables de la ciudad hasta que di con ella.

             

Cuando atravesé aquella arcada, en la acera opuesta del convento, supe intuitivamente que ella estaría allí, al otro lado. También supe de antemano adivinar su figura grácil y el color rubio de sus cabellos.

 

Para lo que no estaba preparado era para aventurar que el sonido de aquella lira brotase de seis de sus hermosos cabellos, largos, lisos y sedosos que ella tenía sujetos con los dedos de sus pies de manera elegante. Aquellos filamentos de oro que salían de su cabeza, de tan rubios, según el ángulo desde el que se los contemplase, parecían invisibles.

Un hombre singular

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Era joven, pero su Surrealismaspecto desgarbado le hacía parecer mayor. Para disimular su calvicie en lugar de raparse la cabeza, cruzaba sus escasos cabellos de lado a lado y los puntos más al descubierto los pintaba de betún negro.

 

Era soltero y de no ser por sus extravagancias en la vestimenta y en el modo de actuar, hubiera tenido bastante éxito entre las mujeres, pues era sensible y buen bailarín. Lástima de su extraña manía por colocar peceras en las ventanas y en el balcón en lugar de macetas, o de su empecinamiento en demostrar a sus visitas que los huevos fritos se pueden freír sobre la televisión con las ondas electromagnéticas que ésta produce.

LA NOCHE

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La noche llegó de repente
oscura... maldita y sombría
y trajo consigo aliento de muerte.

Atada a su espalda estaba
la luz amarilla del día
anudada en hatillo de viaje
para que no derrochase
su desbordante alegría.




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Nota: La foto es de Sandra Losada para www.flickr.com

AMANECER

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La claridad saca sus garras de luz al alba y hiere de muerte a la noche. Horas antes presintiendo el desenlace, el cielo derramaba lágrimas en forma de estrellas fugaces.





 




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LA CHICA DE LAS MACETAS

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Maat nos propone como reto general para el taller de Nuncajamás crear en un máximo de 600 palabras un texto, incluyendo las diez siguientes: Roma, salmón, porro, sistema, carajillo, altavoz, púbico, internet, jarrón y maceta.



LA CHICA DE LAS MACETAS



Desde su regreso de Roma Yolanda no era la misma. Al principio no quería admitirlo, pero poco a poco los cambios se habían hecho tan evidentes que era absurdo negarlos. Siempre había odiado el salmón y en cambio desde aquel incidente en la ciudad histórica, ésa era una de las muchas cosas que le gustaban; luego llegó su inusual predilección por fumar un porro detrás de otro, costumbre recién estrenada: ella que siempre había sido defensora a ultranza de la polémica Ley antitabaco, ahora los fumaba por sistema y lo peor de todo es que disfrutba de cada calada al hacerlo. A menudo los acompañaba de algún que otro carajillo y descubría con asombro que la clase de cosas que siempre le habían desagradado tenían un atractivo para ella hasta entonces desconocido. Se sentía poderosa haciendo todo lo que siempre había señalado como tabú.

Estuvo cinco meses en coma por aquel golpe. Nunca se supo si lo que le golpeó la cabeza fue un jarrón o una maceta, pero fuese lo que fuese lo que le cayó en la cabeza provocándole aquella conmoción, había ocasionado en ella cambios más profundos que la simple brecha que cruzaba parte de su cuero cabelludo, alterando sus gustos. Desde que recuperó la consciencia todo su comportamiento se guiaba por impulsos primitivos; había comenzado a actuar antes de analizar las consecuencias. Y disfrutaba como nunca. Por eso lo de mirar en internet en compañía de sus padres y novio técnicas para depilarse el vello púbico y ponerlo en práctica allí mismo, a medida que iba siguiendo la secuencia del vídeo, los escandalizó a todos excepto a ella.

Por eso y por su afán de jugar con los cuchillos probando su habilidad para trazar con ellos la silueta de su mano sobre el mantel a un ritmo cada vez más rápido; el recorrer las calles con el coche en sentido contrario al del tráfico o plagar su casa de muñecas fueron el aviso, y sus padres destrozados decidieron llevarla a una clínica psiquiátrica. Su admisión fue inmediata. No hicieron falta complicadas pruebas médicas: bastó con verla actuar con aquel altavoz, arrebatado a un camión de publicidad, vociferando a la gente que le besase el culo, para acto seguido bajarse los pantalones y mostrar a los transeuntes aquella parte de su cuerpo y obligar a más de uno a cumplir el mensaje de su pregón; llegando incluso a masturbarse en público cuando veía a alguien más predispuesto a seguirle el juego.


Lleva cierto tiempo encerrada allí, pero no se le nota mejoría alguna. En cuanto parece recuperarse la cambian de habitación y ella aprovecha esa reconquista de libertad para lanzar desde las ventanas unas veces macetas y otras jarrones.








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LA FELICIDAD EN UN HILO

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Lo escribí ayer, intentando recuperar mi vena poética, y aunque no es gran cosa, prefiero dejarlo aquí que tirarlo o darlo por nunca escrito.

 

A veces lloro mansamente

y lo hago de alegría.

Temerosa de derrochar

la felicidad que siempre

viaja suspendida en hilo

y  resulta tan esquiva.

El peso de tu mirada

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Como ya sabéis, llevo intentando algún tiempo escribir versos que nunca llegan. Ayer intentándolo de nuevo, me salió esto y me daba pena tirarlo, aunque sigo opinando que no es bueno y que he escrito durante años cosas mucho mejores que ésta. En fin, lo dejo aquí puesto de todos modos. Es el primero de los dos “pseudopoemas”  que escribí anoche.



Baten sus alas al viento
los ecos de tus silencios
y muestra esa mudez
tu alma desnuda,
vacía, hueca y sombría
vencida por tus temores.


Es tu silencio… clamor de fuego
fría sentencia que me atormenta
que desgarra mi corazón
y se aloja en mi garganta.


Me duele más tu desaire
que este alma pisoteada,
pues tu mirada doliente
sólo me confirma tu falta.

EN EL METRO

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 Bilbao, 19 de septiembre del 2009

Nos miramos por un instante. No puedo disimular mis pensamientos: eres muy guapo a pesar de tu aspecto de chico duro enfundado en cuero y en pantalones negros raídos, tampoco tu peculiar pulsera  de hierro que bien podría adornar el cuello de algún perro, desmiente tal idea. Miro divertida mi chupa de cuero verde con la que me visto cuando me apetece jugar a ser más moderna de lo que soy.

Viajas sentado en la misma dirección en la que vamos, yo a varios asientos de distancia lo hago de espaldas a nuestro recorrido.

Te dispones a bajar cuatro paradas antes que yo. Ya junto a la puerta y en pie a mi lado, los vagones y la estación se quedan a oscuras. La gente protesta y grita asustada. Las luces de emergencia fallan también y alrededor sólo hay tinieblas. Desconfiada agarro mi bolso con fuerza. Al hacerlo noto unos labios posados en los míos. Apenas un roce que me devuelve la alegría.

La luz regresa y se abren las puertas, pisas el andén, miras hacia atrás y descubro en tu rostro una mancha de carmín que antes no existía. 






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